El frasco de historias

En el oeste se encontraban las ciudades de los muertos. Al norte, el bosque de los árboles caminantes, custodiado por gigantes que cargaban enormes ballestas. Al sur, los lagos de aguas negras, corrosivas al punto de limpiar los huesos de los desgraciados que caían en ellas. Al este, los montes helados que alguna reina había convertido en su palacio blanco, siglos atrás. Ni su muerte se había llevado el maleficio de las agujas transparentes que colgaban de las paredes de hielo.

No es que este país no tuviese potencial turístico. El problema era organizar un tour rentable que pudiese llevar a todo el mundo en los recorridos sin congelarse o morir en un intento de selfie con un zombie. Oh, lo siento mucho, no he querido sonar despectivo. Sé que ahora se autodenominan «muertos independientes». Así que terminé dividiéndolo en dos opciones. Una para los amantes del frío y el paisajismo verde. Otra para los aventureros que disfruten correr con una masa de predadores detrás o pasear junto a un río de ácido.

¿Cómo iba a saber que los gigantes del bosque eran carnívoros, o que miles de muertos iban a caminar siguiendo a los visitantes hacia las aguas negras? Al fin y al cabo, esto es turismo extremo, señores.

Ahora cerremos este asunto, los del seguro se harán cargo. Vayamos a lo que sigue. Tengo pensado un paseo por la aldea de los hombres-piraña que va a ser furor.