El frasco de historias

Aún se escucha en la radio nuestra canción. Todavía sobrevuela mi cocina el perfume de las flores que pisabas para subirte a mi ventana. No tendré otra primavera así. No habrá poeta que escriba nada como lo que tuvimos. Y no es que el hecho de que yo viva en un quinto piso influya. O que el arbusto trepador alcanzase alturas increíbles con tu sola presencia. Es que eras el único al que no tenía ganas de devorarme. Lo siento. Fue delicioso.


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